Al principio creyó que era un fantasma. El simple reflejo de un recuerdo suyo. Meras alucinaciones. Hace años que no la veía. Pero era su mirada ambarina, mirando distraídamente mientras subía las escaleras. Era su pelo, igual de rojo, que revoloteaba ligeramente detrás de ella. Era su rostro. Aquel que había perdido tantos años atrás. Cuándo aun era joven y no sabía nada de la vida. Cuando, sin embargo, había atisbado un pedacito de aquello que llaman amor.
Eran vecinos. Siempre lo había sido. Dos niños traviesos buscando aventuras imposibles. Librando batallas imaginarias. Corriendo maratones donde siempre había dos ganadores. Solo eran niños.Solían jugar a orillas del lago. ¡Ah, como le gustaba ese lago! Un gran espejo de agua clara y azul. Con imponentes montañas de fondo y altos árboles a su alrededor.
Antes se la pasaba todo el tiempo allí. Jugando. Con ella.Incluso en invierno. Cuando las temperaturas eran tan bajas que el agua se congelaba. Los árboles perdían hasta la última de sus hojas, y las montañas se cubrían de nieve blanca y gruesa. Entonces también jugaban y reían.Hasta que un día se fue.Ya no hubo entonces más juegos ni risas. No hubo lago en el cual nadar. No hubo altos árboles a los que trepar. No hubo montañas para contar historias de gigantes dormidos. No hubo nada. Salvo silencio.
¿Por qué el destino había insistido en separarlo de ella?
Si tan solo no hubiera caído de ese árbol…
Quizá ahora no sería invisible para ella. - M.L.R

 
Un paso. El olvido. Los ojos cerrados. Una respiración que había dejado de serlo. Los ojos que se abrían. Otro paso. La cadera que se movía en compás. La letanía de las manos, que en algún momento se habían sentido útiles. En su mente la melodía más preciosa jamás compuesta. Nadie estaba allí. Solo su figura, que entendía la oscuridad. Era tan hermosa… Sus pies descalzos y suaves avanzaban lentamente. Sus ojos tristes ilusionados. Lo que mostraban, seguramente haría llorar a alguien. Tocó su vestido, y miró fugazmente la perfección en que la habían convertido. La sangre de sus manos, la sangre que había bañado sus labios, la orquídea que se había dibujado en su pecho. Había dejado de ser ella. Un paso más y la distracción de lo que una vez había sido. De todas formas le gustaba más ser rojo. Ser ahora. ¿Dónde había alguien que la apreciara? Sus pies pisaron escalones, y por fin, había llegado al último. Alguien suspiro, cerca de una ventana. Sonrió cuando vio ojos marrones, inocentes, que se posaban sobre sus propios ojos verdes que pronto perderían el brillo de la ilusión. Inclino su cabeza, su cabello que en algún tiempo había atraído a su cazador, cayendo en cascada hacia el suelo, y se pregunto de qué otra manera podría dar final a la pobre alma humana que aún no comprendía la belleza de estar muerto. Ella lo ilustraría, igual que la habían ilustrado. La muerte a través de cintas para el cuello y unas tijeras decorando. M.M.F -Fragil Dreams